Quiconque en pareil cas se croit haï des Cieux, Qu'il considère Hécube (1), il rendra grâce aux dieux

 

Mère Lionne avait perdu son fan :

Un chasseur l’avoit pris. La pauvre infortunée

Poussoit un tel rugissement

Que toute la forêt étoit importunée.

La nuit ni son obscurité,

Son silence et ses autres charmes,

De la reine des bois n’arrêtoit les vacarmes :

Nul animal n’étoit du sommeil visité.

L’Ourse enfin lui dit : “Ma commère,

Un mot sans plus : tous les enfants

Qui sont passée entre vos dents

N’avoient-ils ni père ni mère ?

Ils en avoient. S’il est ainsi,

Et qu’aucun de leur mort n’ait nos têtes rompues,

Si tant de mères se sont tues,

Que ne vous taisez-vous aussi ?

Moi, me taire ! moi, malheureuse ?

Ah ! j’ai perdu mon fils ! il me faudra traîner

Une vieillesse douloureuse !

Dites-moi, qui vous force à vous y condamner ?

Hélas ! c’est le Destin qui me hait.“ Ces paroles

ont été de tout temps en la bouche de tous.

 

Misérables humains, ceci s’adresse à vous

Je n’entends résonner que des plaintes frivoles.

Quiconque, en pareil cas, se croit haï des Cieux,

Qu’il considère Hécube, il rendra grâce aux Dieux.